Quando a Lua se ergue, soberana, sob o véu.

Deitei de lado, as costas doíam horrores e o conforto não faz questão de abraçar quem vem o desprezando há tempos. Os contornos do rosto de ninguém vem mais à escuridão embalar meu sono. A planta não floresceu ainda, devo escrever para tentar entender esta entressafra de ilusões. É ruim não poder dormir ao som de Haydn, nem ter com quem sonhar, nem fumar para poder viver. Todo fim de março é a mesma pasmaceira, àquela que me fez andar sob o sol que funde o asfalto devo inércia. Respiro; troco o lado e, traído pela fresta, ataca-me um raio de luz. Veio como barra de ferro à cabeça do desavisado.
Finalmente cessam as dores e nada mais lembro.

Talvez seja o fim da lida, o começo de outra estrada, valeu essa corrida, colhi no jardim da vida a flor que nunca se acaba. Nem o forte amor de Hércules, nem o grande amor de Pery poderá sobreviver. Mas o nosso amor maluco há de encontrar outro mundo, quando isso acontecer.
Para mim não mais importa onde esse rio deságua, pois o mal que mora aqui é natural de outra raiz, não se curve, minha cara. (Camalle)

Hoje eu vou de guaraná
Vou pedir um frapê
Nada de bebida quente
Talvez água perrier
Não quero mais um mar
De aguardente
Decidi não mais ceder
A tentação de entornar
Eu saquei que a ressaca
Não vai mais passar
E você não vale o estrago do úisque
Não vale o gim, não vale o rum
Nem a dose de 51
Você não vale o gole de vodca
O sangue de boá, a taça de moet
O fogo da cachaça e do saquê
Hoje não tem porre, não tem birita
Não tem goró
Nem um tapa, nem um pega
Nem um bico
Agora eu vou te esquecer
À seco

Hoje eu vou de guaraná...
Com arsenico!

Arsenico - Elio Camalle/Celso Viáfora

Ritinha matou nosso amor, de vingança, nem herança deixou. Causou perdas e danos, os planos, pobres enganos dos seus 18 anos.
Vou alocar aquele Kerouac que nunca li entre os meus e procurar assunto que você, Ritinha, me rendeu muito pouco. A chave eu joguei por debaixo da porta.

Ella reverbera. Todo mundo está errado mas eu.
Se tocasse pandeiro e cantasse seresta...

Na plataforma de desembarque os onibus encostam, saltam passageiros. Saltei eu lá e procurei entre as pessoas, pelo telefone. Fora do terminal, no bar, na praça, no portão, será que a campainha está quebrada? Em lugar nenhum.
Foi como fumaça qualquer coisa que eu procurava sob o sol da quinta feira.